Не то, чтобы любовь...

Не то, чтобы любовь... скорее убийство времени.
Сижу тихо-тихо, сам с собой, торможу рост семени.
Терпение, голод, без сна покрывало, и нет мне места
В своем доме как кот хожу из угла в кресло...
Молчу... компьютер, книги, потолок побеленный.
Как и все остальное этот период такой же временный.
За окном то дождь, то солнце, печаль...
На столе кофе, сигареты, зеленый чай.
Дали со страниц глянцевых смотрит сквозь...
И я уверенна, что он видит меня насквозь.
Вместе со мной сходит с ума и идет в сон.
И во сне я вижу, что я  - это он...
Работа, дом, крики птиц по утру...
Ветер в окно режет ножом по нутру.
Исписанные тетради, блокноты, все заштриховано.
Просыпаюсь ночами, душно, и все же холодно...
Подушка мокрая, не угадать то ли пот, то ли слезы.
В городе из окна слишком редко видны звезды...
Ночь, открытый балкон, сигарет свежесть...
Думы, непонимание... что же нас здесь держит?
Не накуриться, бычок снова в пальцах забылся.
Верила, знала, но ты все равно не сбылся...
Волосы дыбом, щекоткой озноб по коже.
Завтра расскажешь, на что я теперь похожий.
Солнца лучи первые за горизонтом...
Сейчас зареветь бы навзрыд экспромтом...
Скажешь себе "Все ерунда, детка, я знаю"
И тут же ответишь "Конечно, крошка, но только не в мае"...