Болезнь

ПРОЗА В СТИХОТВОРЕНИИ.

Когда я выписался из больницы, я долго не мог обрести той своей формы,
Когда я запросто делал сотни тех вещей, что, даже при их необходимости,
считал пустыми.
В тот день мой друг выпил с утра для бодрости.
Я пробежался до остановки для бодрости.
Но успев на автобус, я не переставал думать о том,
Что в чем-то я не сделал ни шага.
И по прежнему был готов смириться с этим, как с единственно возможным,
В моем случае, содержанием.

Я долго думал, но приходил к выводам весьма неохотно.
Мне казалось, что вывод лишь форма мысли.
Я пытался сделать её красивой...
И тогда вместо неё я видел чьё-то лицо меняющее очертанья
- Простите, - начинал я и заканчивал, - нет, лучше просто простите.
И я подумал, может быть они тоже были больны?

Но вот я обрел ту форму и тот же свободный, спокойный
Взгляд на содержание.
И был готов смотреть вниз, как смотрят люди,
Которые занимаются своими делами.
Я был последователен. Например, именно в тот день
Я начал писать этот стих
Внутри было сободно и пусто и я решил это как-нибудь передать.
Но, написав этот стих, я почувствовал, что болезнь вернулась.
Оказалось, что она как-то связана с сердцем.
И чужой, и смешной  своей серьёзности, голос
Внутри меня хрипло говорил: "Дурак! Надо было закаляться!"
Был и другой голос, который, обещал открыться.

Но болезнь явно не слушала их. Возможно, она могла их слышать,
Как чувствую я её симптомы: я просыпаюсь рано и думаю о ней.
Я начинаю также глупо мечтать как и раньше.
Строить в голове немыслимые планы,
Которые воплотятся,как только я их забуду.
Мысленно стоять на коленях и просить Бога,
Чтобы было как-то так, как, может быть, хотел Йозеф К.
Я знаю, что он хотел слишком многого, но всерьез готовлю себя
К тому моменту, когда получу это даром.

Ведь, в конце концов, эта болезнь приходит даром...
И... иногда мне кажется, что она
Это стакан выпитого вчера холодного сока.
Не мной. И может быть не сладкого.
И каждое слово - это её проявленье
Я два раза в жизни лежал в больнице. И один раз в вытрезвителе...

06.03.08