Ты великий профессор алхимии снов,
почетный магистр грез,
Выдумай сон из сверкающих слов,
чтоб не было горя и слез!
В знойной пустыне свой верный народ
проведи по песчаным горам.
Через ужас и кровь, через все он пройдет
дорогой ведущей во храм.
Столетья проходят, и ропот людской
слышен в первых рядах.
У народа, что с верою шли за тобой
в глазах появился страх.
Лекарь душ, поводырь безнадежно слепых,
не носишь креста на груди.
И в седой голове нету мыслей святых.
Куда же нам дальше идти?
Малыш несмышленый, назад повернув,
кивнет на дорогу вдали.
И скажет нам тихо, рукою махнув:
"Глупцы, мы их храма пришли"...
Путь
© Copyright: Ирина Сякина, 2011
Свидетельство о публикации №111050302134
Свидетельство о публикации №111050302134
Рецензии