Мы мчимся по лиловой вене
Московского метрополитена,
Но нас отторгают, как чуждое тело,
Лейкоциты народоснабжения,
Трудяги паразита планеты.
Восхищённые, возмущённые,
А мы, смущённые,
Прячем взгляд.
Мы, навеки заточённые
В организме, что нам не рад.
Мы несёмся по потоку.
Всем плевать, куда, откуда.
Для кого-то мы как чудо,
Для кого-то, слава богу,
Всё ещё живые люди.
Мы, как будто бы наркотик,
Что введён сквозь сталь машины:
Мы свои все тратим силы,
Но всё ж то, к чему обычно мы приводим,
Просто неосуществимо.
Как вопрос не поставь, мы всё лишни.
Нас, как вирус, выводит из крови,
Нас выносит на берег волною,
Нас аккуратно смывает механик,
Нас гонят из тела-реки-механизма.
И метафор моих многогранник,
Склеенный из всевозможных картин,
Говорит: мы не к месту здесь, блин,
Мы никому не нужны в этом замкнутом круге.
Не нужны никому, разве только друг другу.
Странные
© Copyright: Родион Кузнецов, 2011
Свидетельство о публикации №111050208794
Свидетельство о публикации №111050208794
Рецензии