Страх. Коньяк. И одиночество.
Небо измятое, серое.
Боль. Исполненье пророчества?
Стон. С оголенными нервами.
Ты. Разрушенье. Не лечится.
Сигарета. Дым. Зависимость.
Ненависть. Что-то не клеится...
-Счастье же есть..? -Только видимость.
Крик... Этот стон удовольствия...
Обессиленный шепот "Люблю"...
Думаю - а к черту условности...
...И просыпаюсь в холодном поту.
Страх. Коньяк. И недоверие.
Алкоголь заменят наркотики.
Больница. Там врачи нервные.
И рядом - "солнышки", "котики".
Такая нежность, что сдохнуть бы.
К чему все это, ну скажите мне?!
А комплименты... Да к черту их.
Уж лучше простыни смятые...
Стоны, пальцы сплетаются...
Хрипы, дыхание рваное...
И волшебство не кончается.
Верить...а надо ли? Надо бы.
Страх
© Copyright: Дэниэлла Блэк, 2011
Свидетельство о публикации №111050206777
Свидетельство о публикации №111050206777
Рецензии