Творец

Года идут когортой заключённых,
Как мимо пристани проходят корабли,
Проходит шанс – один из миллиона,
И люди остаются без любви.

Так мой герой – застенчивый романтик,
Он впрок держал биение сердец.
Но кто хранит, тот неизбежно платит,
Ведь всё испортится, всему придёт конец.

Он был поэт. Писал стихи любимой,
Но страх имел ей что-то рассказать,
И чувства в нём бывали еле живы,
Когда счастливилось её ему встречать.

Но карандаш его без устали и страха
Вслед за рукой сюжеты обводил
Про то, как вдруг весна зачахла,
Когда едва влюблённый разлюбил,

Про подвиги блистательных баронов
Во славу благородных королев
И про борьбу за золото престолов,
За сердце юных и прекрасных дев.

Десятки им придуманных историй
Кончались для героев хорошо,
А в жизни он бывал и первым в строе,
Но вот любимой было всё равно.

Намёками досужих разговоров
Нельзя признаться в чувствах напрямик,
И все эмоции окажутся лишь вздором
В глазах того, кто к чувствам не привык.

И он зачах. Через неделю помер,
Ни от чего погиб во цвете лет,
И лишь последний набранный им номер
Так и остался ожидать ответ.

Нельзя сказать, что после все забыли,
Но вскоре перестали вспоминать,
И посреди спокойной бледной пыли
Лежит исписанная судьбами тетрадь.

Года мелькнут, как шпалы под вагоном,
Но вновь на насыпи стоит и ждёт чего
Творец чужих придуманных перронов,
Но так и не создавший своего.