Я ее подобрал на дороге.
Так, валялась бесхозным быльем.
Никому не годилась. Все ноги
Вытирали свои об нее.
Повидавшая виды тряпица,
Разорвать ее в клочья – пустяк.
Так, валяется павшею птицей,
Не фортуна, не фатум, а… так…
Никакого особого блеска,
Краски тусклые, стерта цена,
Но по нраву пришлись арабески...
Мне такая как раз и нужна.
Я поднял ее – эх, лихо-лихо!
Взял, примерил – по мне, подойдет,
И хожу так… Зачем? Что за прихоть?
А, плевать… Ведь никто не поймет.
Судьба
© Copyright: Константин Рассомахин, 2011
Свидетельство о публикации №111050205820
Свидетельство о публикации №111050205820
Рецензии