3о. о4. 2о1о год

И кто-то пьян сегодня
И кто-то пьян вчера
И эти люди счастливы всегда…
Улыбки их пугают страхи,
А смерть лишь будит боль,
Они в поэзии «изгои»,
Как на плацу герой…
Дожди здесь льют украдками,
Как стряхивает пепел моль,
А я дарю себе укладками
Стихи в промозглый вой…
И эти строки непонятны,
Тем людям,
Что не знают стон,
Который пишется в тетрадках,
Для тех, кто был родной…
И руки алые на море,
Кровавые закаты в сентябре,
Я для него стала похоже,
На синий листик в октябре.
И месяцами ждут апреля,
Те, кто не верит больше в жизнь,
А потому что там Вольтера,
Повесили стирая дым.
Мендалевидно-желтой краской,
Она рисует свой кошмар,
А он смеется так, украдкой,
Все будто бы не общий клан.
И ледяные пальцы ищут,
Его тепло на теле в ночь,
Скажи,
Что нам с тобой запишут
На жарком теле чью-то боль.
И белобрысые ухмылки
Закатят глазки на картинке
И сумасшедшие стихи
Она напишет в этажи…
Все стекла разбивает вновь.
Она.
Что б сдохла бы любовь

30.04.2010