Весеннее. Цыганское...

Взмыленные лошади
несутся по замкнутому кругу,
ветер звенит на трибунах
золотыми монетами,
в глазах возбуждённых зрителей
азарт и страх.
Ставка: один к миллиону.
Эй, молодой, красивый,
не дрожи –
позолоти ручку… погадаю…
Что было – тебя вряд ли интересует,
что будет – всю правду скажу…
Когда-то
я гадала на пенных кружевах
свежесваренного кофе,
на разноцветных камешках,
облизанных морем,
на картах,
нарисованных мелом на асфальте,
я читала судьбу
по трещинкам на штукатурке старых зданий,
по линиям веток в безветренную погоду
и выражению глаз
плюшевых игрушек
в витрине магазина подарков.
Годы совершенствования мастерства не прошли даром,
и сейчас я гадаю на всём-чём-угодно,
но особенно точные предсказания
получаются при гадании
на облаках,
а потому завтра утром
на ипподроме
не досчитаются одного жеребца
исключительно редкой породы:
в его антрацитовой гриве
мириады лет
искрятся
крупицы алмазов.
Что ни говори,
а конокрадство у меня в крови.