ВЫ

Вашу руку некому держать.
Вы одни, одни на целом свете.
Вам никто не сможет помешать,
подождать, а может, поспешать, -
ни знакомый, ни супруг, ни дети.

Вам никто совсем не позвонит,
разве, что случится по ошибке.
Вас никто своей не возомнит,
и в себе самой не усомнит,
даже если тянетесь Вы к «Шипке».

Вам не надо рано поутру
ускользать из обжитой постели,
где всю ночь, спешащую, в поту,
Вас стремили к жаркому костру
две руки на Вашем гибком теле.

Вам не возвращаться по прямой.
Вас не упрекнет любимый строго
из-за опоздания домой,
обнимая крепко, и покой
не обдаст семьей Вас у порога.

Пусть Вы с книгой, пусть в кино, в гостях
у замужней курсовой подружки,
тяжело ходящей на сносях,
разносящей на словах то страх,
то трясущей в радости игрушки.

Пусть Вы в парке с видом на детей.
Улыбаясь, Вы идете мимо,
мимо много значащих семей,
мимо их значительности дней,
мимо, поспешая, торопливо.

Не смогли, как те, не повезло.
Потому-то ночью душат слезы,
потому-то курите назло,
все пытаясь завязать узлом
душу, где царят метаморфозы.

Вас никто не просит проводить.
Ну а тот, кто просит, не пристоен.
Вам одной в плену своем ходить
до тех пор, пока освободить
Вас случайно не придет достойный.