Еще день. И жало дороги
Чешуей черной бьется в песке,
Слышно чавканье волн о слепые пороги,
И прохлада, как ртуть на небритой щеке.
Еще небо, словно пегая крона -
- Из неясных предчувствий изменчивых форм.
Ветра тощий родник, неуверенность тона,
И в ногах немой раб, изувеченный дерн.
Вот подуло. Тень метнулась к земле,
Зашуршала неясным вопросом, сникая,
Это листья на белой ветле,
Сбросив на землю тень, опадая,
Отдают, что нельзя приобресть.
А осенняя даль шагреневой кожей,
Ежась, никнет навстречу несказанных фраз,
Мир к вечере готовится, слившись с помыслом Божьим,
Вот и он. День прощально закатом мигнул
. . . . . . . .И погас.
Еще день. И жало дороги...
© Copyright: Солтанов Владимир, 2011
Свидетельство о публикации №111050202042
Свидетельство о публикации №111050202042
Рецензии