Mon amour, мы не догоним этот цирк.
Мы идеальны и поэтому мертвы.
что завтра?
а завтра будет на ладони
и я уставив взгляды в пол
срываю с завистью обои
взошедших дважды на престол
ночных улыбок потроха
метлой с прилавка выметая
я снова молча на ногах
я не танцую не летаю
в пустыне снова выпал снег
в пустой избе навзрыд рыдают
минута это целый век
для тех кто землю покидает
на картах снова ерунда
во что мы все охотно верим
я снова говорю вам да
я как и прежде невменяем
я не летаю не пою
и не танцую даже
я между строчками смотрю
и поедаю сажу
во всём есть символы они
клопы в постельной сцене
мы зажигаем вечером огни
и подыхаем в пене
на черный день схороним руки
а если всё пойдёт не так
мы окунёмся в ада муки
тела пусть жрёт большой червяк
не будет больше ничего
ни вздохов ни игры актёров
мы уползаем далеко
не будет приземлённых взоров
16. 12. 09
© Copyright: Евгений Брюс, 2011
Свидетельство о публикации №111050108102
Свидетельство о публикации №111050108102
Рецензии