Вечерний час. В огне заката -
- скрип – осторожный коростель,
мелькнула утка и награда –
- с еловых лап тебе постель.
Туман ночной речушку лижет
холодным длинным языком,
на небо месяц жёлтый вышел,
и замирает всё кругом.
Костёр потух, лишь угли тлеют.
В нём наша жизнь отражена:
дрова сначала пламенеют,
а после – только ость видна.
Потрескивают резко стрелки,
взвиваются за света круг,
а круг - всё меньше, и с безделки
щепу бросаю, вспыхнет вдруг.
Туман спускается всё ниже.
Уж проблеск утра. Терпкий смрад
поднялся от болот недвижных,
трясинный зацветает сад.
Лосиха топчется, лосёнок
побеги сжёвывает, миг,
и ветер рвёт вершинки ёлок,
зари встречая материк.
Короткой ночи покрывало
растаяло, а солнца шар
всё выше, и багульник алый
в хрустальных каплях задышал.
1 мая 2011 г.
С-Петербург
Вечерний час
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2011
Свидетельство о публикации №111050100734
Свидетельство о публикации №111050100734
Рецензии
