Как я проведу лето

Я – весна. С одной стороны меня крепко держит за руку зима, с другой стороны я держусь сама. За лето. На противоположной стороне – осень. Она тоже поддерживает круг. В её природе вклинено моё. Кусочек меня. Тёплый. Когда по ветру летят паутинки.
   Весна возникает из зимы неожиданно. И внезапно. Хотя переход был постепенный. Противоречивый. А сегодня можно выйти как глашатай и объявить: «Весна!».
Я и выхожу. На балкон. И весна входит в мою комнату. Навстречь меня. Но зима говорит: «Помни! Не отпускай своей руки. Вообще ничего не отпускай. У нас – круг. Понимаешь?»
- Понимаю. Но я хочу камушки. Один хотя бы. Красивый. Чтобы украсить круг.
- Камушек можно, - отвечают мне «мои», - хоть десять. Но рук не размыкай. – И продолжают держать. Не давая. Вырваться хотя бы на минуту.
- Нельзя-нельзя. Иначе земля сойдёт с орбиты.
- Врёте вы всё, - отвечаю я. Но круг не размыкаю. Держусь. И показываю осени язык:
- Ну что, скажи, в тебе хорошего? Слякоть. Грязь. Холодные ветра. Мокрые. Только и отрады – кусочек тёплого. Когда – паутинки. Когда я.
- Не обольщайся.- Говорят мне эти «изверги», - Тепло там – от лета. Лето бабье. Обыкновенное. Одно. А тобой там и не пахло. – А точно ведь. С чего я решила?
Вот везёт лету. Его – два. Точно, я начинаю желчно завидовать. И пыхтеть. И пытаться вырваться.
- Ладно тебе. Не жадничай. Хочешь, сделаем в тебе кусочек зимы?
- Спасибо, - говорю я ядовито. – у меня есть. Целый март зимы. Хотя и неофициально.
А лето – будет. Всё равно будет. Календарь ещё никто не отменял.
И лето в весне тоже будет. Когда по ветру полетят семена одуванчиков.  Которых в нашем городе веками не косят. Ни при каких мэрах.
- Ничего-ничего, - мстительно говорит мне осень, - посчитаем мы ещё цыплят, дождёшься....
- Подумаешь, - говорю я, - это когда ещё будет…. Цыплята. Их сначала вырастить надо. Вылупить.
- Насидеть.
- Завести курятник.
- Уехать за город. В городе, – какие куры? Так, недоразумение одно.
- Город-загород, - говорю я, - об этом после думают. А мне чтоб дожди в этом году вовремя были, в свой срок. Хватит, подурачились. Не дожди, так хоть снега. А, зима?
- Аха-ум. Снега…. Помнишь?
- Вспоминаю. Июнь. Шестьдесят какого-то года. От рождества моей бабушки. Лидии Михайловны Киселёвой. Шёл сильный снег….
   Не всех нянчат Арины Родионовны. Кого-то – Лидии. Дочери Михаилов.
Она, кстати, за мужем своим в Казахстан уехала. Когда его родителей репрессировали. С маленькими ребятишками. Можно было остаться, но он сказал: «Я родителей не брошу». Правильно, неправильно, кто сейчас разберёт? Было….   Бабка за дедку, дедка за корни.
Остальные тоже при деле. Тяги-потяги. Главное, чтобы репа в этом году уродилась.
Неизвестно, правда, где.

П.с. - А вот и дождь, кстати. Давай-давай, работай....