Котелок надвинул вечер
на квартальные вихры,
широко расправил плечи
там, где звездные миры.
В черном фраке и с моноклем
из стекла пустых витрин
он идет, раздвинув локти,
вниз, по Невскому, один.
Набалдашник черной трости
вечер крепко сжал рукой,
может быть, Фонтанки мостик,
может быть, какой другой.
Яркий шпиль Адмиралтейства
остается за спиной,
фонари от лицедейства
выгибаются с Невой.
Вечер трости набалдашник
превращает в серебро…
Шашни это, беса шашни
бьются городу в ребро.
Бесовские шашни
© Copyright: Серж Северодвинский, 2011
Свидетельство о публикации №111050103266
Свидетельство о публикации №111050103266
Рецензии