Прощальное

Уходить, прощаться, мол, "до встречи", "чао", как приду - позвоню, обещаю, а знаешь, воздуха стало слишком мало, и мне бы чаю, а то комом в горле стало то, что к тебе ощущаю, чем дышу, заимствуя из кислорода, чем сердце учащаю.. И сегодня погода такая ненастная, что эмоции просто из ниоткуда, появляются, странствуют, из души во внешний мир. И в груди мертвым грузом томится это слово... А душа вымолвить не может. Дышать? А зачем дышать. Задыхаться, хотя всюду воздух, умирать, хотя еще бьется устало сердце внутри? Как его удержать? Если не помогают никакие оковы, цепи. Смотри же, смотри... Вот сердце, душа на прицепе, едет к тебе, и держит тебя на прицеле, а выстрелить не сможет... А на самом деле просто тревожно, просто проливается дождь, и весна в глаза падает, и сжигает, как и всех в этом мире, точь в точь... Смс, телеграммы, "скучаю" Как только ухожу, моменты грусти обыденны. Ей лишь принадлежу, и знаю всю ее наизусть я... Уходить, до свидания, позвонишь? Даже если будешь поздно, жду звонка... Туман ожидания рассыпается пылью звездной...