Певец

          

Ты помнишь,
как в первую песню кидали огрызками яблок ,
гнилыми томатами, тухлыми яйцами вслед?-
И как было трудно идти очень строго и прямо,
Но ты был уверен, что ты – настоящий  поэт.

Как трудно не врать  -
и всю совесть выплёскивать в строки,
как трудно подняться, и даже без пены у рта
спокойно допеть, за что только что плюнули в морду,
спокойно сказать : «Извините за тех, на местах».

А третью закончить под лживые вскрики из зала,
И знать, что фальшиво,
что здесь вот ты не дотянул –
и вдруг ощутить в пальцах дрожь и в коленях усталость –
и некогда ждать, когда кто-то предложит : «Вот стул.»

А в песке четвёртой
Понять, что твоё, и навечно,
что хлопают – хрен с ними :
ты это всё заслужил :
ты спел так, как надо :
красиво, и точно, и верно,
и может быть, даже душою почти не кривил.

Но только недолог
срок взлёта, излёта, паденья,
а не упадёшь, значит, скажут :
«Сгорел на лету,» -
и вряд ли  поймут,
что всё это не просто везенье,
а лишь непривычный,
сердца надрывающий труд…

И не говорите :
«Таков горький жребий поэта,» -
что не разорвать ему жизни обычной оков –
мы не умираем –
оставьте и боль, и сомненья,
мы просто уходим в последнюю песню без слов.