Не грусти обо мне...

Не грусти обо мне. Сгину скоро и, видно, бесследно.
Погружусь в пустоту, обессиленный дух свой целя.
А душа не кричит - тихо стонет нелепым фальцетом.
И хихикает Дьявол, в душе безраздельно царя.

Я умру. Да, умру. Я не знаю, откуда я знаю,
Но я чувствую это всей кожей, всей сутью, нутром...

...Я во сне видел Смерть. Как и должно - с твоими глазами.
А в зрачках отражались река, злой старик и паром.

И сказало видение тихо, почти что шипяще:
"Пустота? Ну уж нет! Слишком просто, наивный глупец!
Да, ты вкус ощутил адских мук, да, совсем настоящих.
Но неужто ты думал, что этому будет конец?!"

Рая нет. Жизнь земная - всего лишь преддверие ада.
В мою душу вонзается ядом покрытый стилет.
Кем бы ни был Творец - я прошу, умоляю: "Не надо!
Не лишай меня права на вечное небытие!"

Это хуже, чем гибель, коварней предательства Брута,
Безысходней томления смертника в чреве тюрьмы.
Неужели нельзя разорвать жизни грубые путы?
Неужели мы все на бессмертие обречены?