Умирать как поэт...

Умирать как поэт - не такой уж и важный посыл.
Да и мало ли люда неважно кончает на свете.
Не имел в себе веры, робеть не умел, не просил -
Точно так же дождёшься подобной бессмысленной смерти.

На дуэль или в петлю - не так уж и трудно пойти.
Хорошо поискать - так найдёшь и бандитскую пулю.
Миллионы таких, кто не гладил и власть по шерсти,
Но не много таких, кто осмысленно жизнью рискнули.

Фронтовые поэты, знакомые с ратным трудом,
Недописанных строк при неяркой коптилке блиндажной
Оставляя порывы, оружию вверив ладонь,
Вы о славе своей ни на миг не заботились даже.

Уходили в атаку, архивов и авторских прав
Не решая проблемы, но фланги собой прикрывая,
Вызывая огонь на себя, ибо здешний Устав
И Присяга - вернее, чем жажда преддверия рая.

Если ранены были - стремились на фронт горячо,
Возвращала вас в строй, без пощады добить супостата,
Не крылатая муза в античной тунике с мечом,
А простая сестричка с косичками из медсанбата.

И какая же блажь - умереть как обычный поэт,
Захлебнувшись собою, своею немеркнущей славой...
В вашем пешем строю перед вами летел Пересвет,
Торопя поединок, святой и безвременно правый.