Убегаю...

Убегаю, убегаю...
Вот - купил велосипед.
Вспоминаю, жму педали:
Баратынский, Пушкин, Фет.
Жму, и ноги, будто кони,
ждут воды, овса, ночлега,
вспоминаю и читаю всё
про Вещего Олега.

Поворот. Всё не напрасно.
Лермонтов, Мартынов, ствол.
Заболоцкий сир и гол.
И Ахматова прекрасна.

Убегаю, убегаю,
зная, что не убежать,
Спицами на трассе таю,
нам ли этого не знать?

Шея в соболях, в беде
у Цветаевой. И вечно
Хлебников идет беспечно
по земле, как по воде.

Здесь асфальт совсем не гладкий,
я читаю всласть и вслух
Маяковского, Есенина,
мемуары злых старух.
Поворот. Застыли люди.
Жутко, страшно. Но любя,
Пастернака, Мандельштама
я читаю про себя.

Под крещенье жив Рубцов.
Вознесенский молодится,
Евтушенко фраерится,
- ждет от Нобеля гонцов.

Велика моя держава.
Имя ей - Страна Поэтов,
как стекающая лава
на припевки и куплеты.

У страны открыты очи:
плюнь - роса, вздохни - побег.
На Твардовском Пушкин кончен.
И на Бродском кончен век.

Поворот рвёт в клочья шины.
Десять бед - один ответ.
И на скорости неслышной
падает велосипед.

Поднимаюсь... Мы не боги:
небо - будто старший брат.
Там - надежды и тревоги.
Там - Малевича квадрат.