Втихомолку, крадучись, ночами,
С ненасытной искоркой в глазах
Дни уйдут с сумою за плечами-
Им вдогонку прорычит гроза-
Вдруг сверкнёт серебренным оскалом…
От бессилья слёзы побегут!
То дождём, то снегом грязно-талым
Под ногами наши дни текут.
Убегают в детские ладони,
В утреннюю свежесть детских снов,
Где в Святейшем храме, в чистом звоне
Мальчик полетел на чей-то зов.
Полёт
© Copyright: Андрей Голота, 2011
Свидетельство о публикации №111043002217
Свидетельство о публикации №111043002217
Рецензии
