Снега мои моей разлуки

Простёрты яблони цветущей руки.
Пространно облетает цвет…
Снега мои моей разлуки,
в вас холода, конечно, нет…
Напротив, ветерком согреты,
заласканы, взлелеяны весной,
а ваши лепестки – билеты,
билеты, будто, куплены домой.
В них только нет привычных дат,
одна стоит печать – апрель!
И я, как возвратившийся солдат,
готов всегда ворваться в дверь.
Ворваться, скинув вещмешок,
явившись, как с небес Пришествие,
рванув нетерпеливо ремешок,
рассыпать вещи с путешествия…
И – «Яблонька! Ты дождалась!»,
похожа ты на маму в этой встрече:
хотя чуть-чуть рыданьям не сдалась,-
так залихватски – шаль на плечи!
Чтоб сыну ни единым взглядом
не высказать печаль снегов,
которая владеет садом,
пока он у чужих богов…
Пока он строит свои замки,
пока не разлюбил туман дорог,
пока редки звонки: "Ну, мамка!
Я снова занят и продрог…"
Пока…пока…пока…пока…
А снег на яблоне белеет.
Ну что ты смотришь свысока?!
Приеду! Только, яблоки созреют!