Цветут подснежники в лесу,
С весной в душе родится строчка,
А воры тырят колбасу
Из продуктового ларечка.
Для той, что так смогла зажечь
Меня, добро из сердца выну,
А воры стырили уже
И погрузили всё в машину.
Не мил я, серой полосой
Разлука рифмы обвязала,
Да и у тех, что с колбасой,
Она несвежей оказалась.
Стихи любимой, только ей
Вы не нужны. Писать обратно?
Да и ворам не мил трофей,
Чего с ним делать – непонятно.
Напрасно я молил: “поверь!”
Ты мне поверила? Едва ли,
И я один, один теперь,
Ну а воров теперь поймали.
Они за воли краткий миг
Отдали б многое, наверно,
А я свободен, черт возьми,
И это радует безмерно!
Пускай меня не любишь ты,
Таков мой крест, судьба такая,
Но это лучше, чем Кресты, -
Скажу сейчас, не зарекаясь.
И оттого тебе несу
Всего себя, всё в пурпур крашу,
Я не ворую колбасу,
Ведь я люблю, с того колбашусь.
Колбаса
© Copyright: Игорь Кабанов, 2011
Свидетельство о публикации №111043001332
Свидетельство о публикации №111043001332
Рецензии