Все пути
ведут, известно, в Рим,
павший от олова…
Ты пиши,
освободи от рифм
бедную голову.
К Риму своему идя тропой
сумрачных истин и
откровений, рой чудес укрой
листьями чистыми.
Для котлов не тот материал
нужен был римлянам,
где народ тихонько умирал,
травленный силами,
не открытыми тогда вполне,
скрытыми,
тайными,
как и те, что бродят в глубине
днями случайными.
Разрывают силы кость и мозг
рифмой
и образом.
Чтобы жить
ты вновь, как прежде, мог
под крылом Космоса
напиши, освободи сейчас
бедную голову…
Иль умри – такой дает наказ
горький яд
олова.
***
© Copyright: Вениамин Слепков, 2011
Свидетельство о публикации №111042903742
Свидетельство о публикации №111042903742
Рецензии