Непочатый стакан вина
И краюха ржаного хлеба.
Соль рассыпана... чья вина,
Что твой сын на могиле не был?..
Та эпоха в сердцах стучит
Не набатом, а ритмом крови,
Через время идут лучи,
Их размах, словно мир, огромен.
Сединой на висках война
Серебрится давно у деда,
Сын стоит и не пьет до дна
На могиле, в канун Победы...
Он - старик, а войны не знал,
Беспризорность - удел мальчонки,
Кто-то просто ему сказал,
Что отец его здесь, у ёлки.
Каждый год, со времён боёв,
Две эпохи ведут беседу.
Сын приносит сюда паёк,-
Пацану, по эпохе - деду.
А вокруг - тишина стоит.
Ход времён не свернуть обратно.
Плачет, вылитая в гранит,
Память сына о бое ратном.
Память, вылитая в гранит
© Copyright: Ирина Горбань, 2011
Свидетельство о публикации №111042901751
Свидетельство о публикации №111042901751
Рецензии
Пронзительно, Ирочка, до глубины души затрагивают строки. С душевным теплом к тебе, я
Наталия Филатова-Крапивина 26.01.2014 18:47 • Заявить о нарушении
Наталия Филатова-Крапивина 26.01.2014 18:47 • Заявить о нарушении
Спасибо, Наташенька. Этому стихотворению уже несколько лет. Приятно, что оно тебя взволновало. Рада тебе, дорогая!
Ирина Горбань 26.01.2014 22:22 Заявить о нарушении
Ирина Горбань 26.01.2014 22:22 Заявить о нарушении