Я с утра не мог найти своё стило -
Оно было простое, карандашное,
Было разное, но только не продажное,
Ведь любая продажность не сулит тепло.
Было оно всегда рядом, под руками,
Как говорится, только длань протяни,
И вдруг нет его, хоть всё прокляни,
И от этого - словно на сердце камень.
Да и слово "было" какое-то тревожное,
Впрочем, философски очень жалкое,
Вернее, какое-то облое, валкое,
Слово, которое будто стреножит.
Где же стило? Стёрся грифель его, наверно.
Жаль, однако, - другом оно было верным.
Сонет-164 (сто шестьдесят четвёртый) из 244-х
Сонет-164
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2011
Свидетельство о публикации №111042901290
Свидетельство о публикации №111042901290
Рецензии