Поэт

Анапесты, ямбы, хореи, размеры,
Распухла и стонет от них голова.
Верлибры озлоблены, хуже мегеры,
Кривляются точки, тире и слова.
С трудом написала я первую строчку,
Вторая в размер не ложится, хоть плачь.
И мечется ручка моя по листочку,
Торопятся мысли галопом и вскачь.
Стихи сочинять оказалось не просто,
Я думала, нужен лишь чистый листок.
Ответов не вижу, роятся вопросы -
Удачна ли рифма "пчела" и "цветок"?
Читаю внимательно каждый параграф,
В обнимку с учебником спать ухожу.
Во сне примеряю веночек из лавра,
А утром в сторонку пока отложу.
Ещё подучить мне размеры и стопы,
Немного осталось, и стану - поэт.
Автографы, книжки, читателей толпы,
Отдельный, закрытый на ключ кабинет.
Слова будут литься затейливой вязью,
Уместно и вспомнить игру в домино.
Шестёрка к шестёрке ложится, все знают,
А рифма - за рифмой, известно давно.
Ну вот, сочиняю примерно, для пробы,
Неплохо выходит, не хуже других.
Потом доберусь до романсов и прозы,
Но проще всего получается - стих!