Сто восемнадцатый
Есть приземлённость позднего начала,
Когда свои кричалки откричала
Душа твоя, устав от прямоты
Произнесённых догм и наготы,
Прикрытой длинной фразой, как мочалом,
В сомнении: а к месту ли звучало
Исторгнутое или же труды,
В волне такой же личной ерунды,
Опять легли куда-то не туды -
На высохший под солнцем пирс причала,
Привычный к колебаниям воды
Или, в давно знакомые, кусты,
Где только эхо, да и то смолчало.
25.07.2010
Свидетельство о публикации №111042804113