Итоги апреля. Евгений Степанов

Издатель и главный редактор журналов Евгений Степанов - очень занятой человек. И деловой. Что не всегда одно и то же. За полторы минуты телефонного разговора он понял, чего от него хотят и ещё за полминуты принял решение: стихи прочитаю, лучшие отберу, от комментариев увольте. По рукам!

П.С.



Павел, вот что мне понравилось. Это хорошие и профессиональные стихи.

 

С уважением,

Евгений Степанов


МИХАИЛ СВИЩЁВ "04. 12"

http://www.stihi.ru/2011/04/09/9607 , номинатор: БЛК

 

…а Сталин в мавзолее как живой,

и космос навсегда над головой,

и списано домашнее задание,

и прячет в парте Валька-деловой

подпольный снимок с темой половой,

и тётенька на карточке забавная.

 

Григорьева вчера сказала «да».

Чем реже рожь, тем слаще лебеда,

и вовсе не её в подъезде лапали.

Как Марья Венедиктовна седа…

И только начинается среда

под спящими неоновыми лампами.

 

Задачка про шахтеров решена,

а дальше всё, а дальше тишина, 

глубокая апрельская прогалина,

где пара жигулевского – цена,

и небо как кремлевская стена,

в которой нет ни Бога, ни Гагарина.

 

СТРУКОВА МАРИНА ВАСИЛЬЕВНА "На кладбище героев и богов..."

http://www.stihi.ru/2011/04/09/6970 , номинатор: БЛК

 

*    *   *

На кладбище героев и богов, 

великим завершение дорогам,

оно в тумане между двух миров, 

мне  потаённым кажется чертогом.

 

Здесь те, кто отдал жар своих сердец

борьбе духовной и грозе военной, 

безвестный воин и святой мудрец, 

и  песни  гордой витязь убиенный. 

 

Здесь те,  кто подлецу не уступил,

здесь те, кто веру не переиначил,

красиво умер,  праведно почил,

и для Державы что-нибудь да значил.

 

И ты надейся не на  нищий кров, 

дух приучив к сраженьям и потерям, -

на дар земли, на свой подземный терем

на кладбище героев и богов.

 

И если правдой свято дорожил,

и бился словом горестным и честным.

Своей стране ты службу сослужил,

и будешь вечно в воинстве небесном.

 

А за оградой твердых нет шагов, 

а за оградой все вино распили, 

а за оградой все мечты забыли, 

а за оградой все врагов простили.

Покоятся  все лучшие России -

на кладбище героев и богов.

 

 

СЕРГЕЙ АРУТЮНОВ "Вы, встречавшие Гагарина"

http://www.stihi.ru/2010/04/14/5155 , номинатор: Михаил Щерб

 

Вы, встречавшие Гагарина

В день весенний, ясно-дымчатый,

Осознали ль, кем подарены

Вам налоговые вычеты?

 

Под нависшими балконами

С покоробленными лыжами

Шли нестройными колоннами,

Чтобы стать навеки бывшими

 

И под уханье совиное

Расселиться по расщелинам.

Я вам несколько завидую,

Вашим звёздным превращениям – 

 

Голубям, борьбе за качество,

Счастью жить большими планами – 

В коммуналках насобачиться

И отплыть гребками плавными

 

От себя, раздетых дочиста

Демонстрациями самости,

И мирского одиночества,

Околевшего от слабости,

 

И меня, что, вам завидуя,

Пониманья ждал, да где уж там – 

Не засветишь под софитами

Клятвы бабушкам и дедушкам.

 

Нечем клясться, не в чем каяться.

Далеко еще до вечера,

Потому и солнце катится,

Потому и даль увенчана

 

Этим дымом, этой копотью,

Что мне горло окровавили,

Расстелившись вдоль по комнате,

Пустотелой, как рыдание.

 

ЖУКОВ МАКСИМ "Баллада"

http://www.stihi.ru/2008/08/31/926 , номинатор: Регина Соболева

 

Когда с откляченной губой, черней, чем уголь и сурьма,

С москвичкой стройной, молодой заходит негр в синема

И покупает ей попкорн, и нежно за руку берет,

Я, как сторонник строгих норм, не одобряю… это вот.

 

И грусть, похожая на боль, моих касается основ,

И словно паспортный контроль (обогащающий ментов) -

Меня, МЕНЯ!!! В моем дому – тоска берет за удила,

Чтоб я в дверях спросил жену: «Ты паспорт, милая, взяла»?

 

Да, русский корень наш ослаб; когда по улицам брожу,

Я вижу тут и там – хиджаб, лет через десять паранджу

На фоне древнего Кремля, у дорогих великих стен,

Скорей всего, увижу я. И разрыдаюсь… как нацмен.

 

Нас были тьмы. Осталась – тьма. В которой мы – уже не мы…

Мне хочется сойти с ума, когда домой из синемы

Шагает черный силуэт, москвичку под руку ведя;

Как говорил один поэт: «Такая вышла з а п и н д я,

 

что запятой не заменить!» И сокращая текст на треть:

……………………………………………………………

Москвичку хочется убить! А негра взять да пожалеть.

 

Как он намучается с ней; какого лиха хватит и

В горниле расовых страстей, бесплодных споров посреди,

Среди скинхедов и опричь; средь понуканий бесперечь;

Он будет жить, как черный сыч; и слушать нашу злую речь.

 

К чему? Зачем? Какой ценой – преодоленного дерьма?

Мой негр с беременной женой, белей, чем русская зима,

Поставив накануне штамп в цветастом паспорте своем,

Поймет, что значит слово «вамп», но будет поздно, и потом

 

Дожив до старческих седин, осилив тысячи проблем,

Не осознав первопричин, он ласты склеит, прежде чем -

Не фунт изюму в нифелях, – как на духу, как по канве,

Напишет правнук на полях: «Я помню чудное мгнове…»

 

САРА ЗЕЛЬЦЕР "Это - всё"

http://www.stihi.ru/2011/02/23/2811 , номинатор: Геннадий Руднев

 

В темноте зимний дождь по-осеннему капал,

Растекаясь на льду.

Это - всё. А любил ли ты Бродского, папа?

Закурю и пойду

 

Вдоль ларьков и шпаны, желтоглазой рекламы

В стиле жесткого ню.

Я давно не ищу по ночам ни знакомых, ни мамы.

Никому не звоню.

 

И по-прежнему, редко мне что-нибудь снится:

Ни цветов, ни ребят.

Но бывает: нет-нет, да споткнусь о больницу,

Где забыли тебя.

 

Там всё просто: кирпич непонятного тона,

Плазма. Тапочки. Жгут.

И захочется выбежать вон из холёного дома

И лежать на снегу.

 

И смотреть в небеса, где твой стол и качается лампа.

Где скелет словаря.

Это - всё. А любил ли ты Бродского, папа?

Как люблю его я.

 

УРСУЛА ДАР "Топором"

http://stihi.ru/2004/04/26-226 , номинатор: Gavs

 

Деревья валят топором -

Бумага не простит...

Палач небритый напролом

По лесу свиристит,

 

В занозах пальцы обожжёт

Бычок-метеорит,

Пока щебечущий божок

Над кожей комарит.

 

Бревно отправится в сарай,

А лесоруб - в кровать,

Бумаги скомканный раздрай

Потянет зимовать,

 

В холодной кровной седине,

За баюшки-баю,

Смолою выпишет на мне

Всю ненависть свою.

 

Так – кровь за кровь, смола – к смоле,

И топору - конец!

В произнесенном серебре

Смерть – лучший бубенец!

 

Смотри, не открывай глаза,

Провалимся в листы,

Туда – в дремучие леса

Певучей немоты.

 

Куда небритый дуралей

Припрется с топором

Чирикать кровью по коре,

По ране – серебром.