Лети, скрипи, моя телега,
C ветрами споря на ходу,
По белым улицам и снегу
Двенадцать месяцев в году.
Где ночью лунные волокна
Свисают с запертых дверей,
Храня все тайны тёмных окон.
Картин не пишется дурней!
Здесь раньше был великий город
Весь в солнце с головы до пят!
Как можно всё забыть так скоро!
Никто не помнил, говорят..
А как быть с тем, что сердце помнит
Весь этот край, как отчий дом,
С мечтами – что желанный омут.
Куда теперь… и что потом…
Лети, скрипи, моя телега
© Copyright: Людмила Линдтроп, 2011
Свидетельство о публикации №111042802100
Свидетельство о публикации №111042802100
Рецензии
