Кому дарованы те дни минувших лет?

Кому дарованы те дни минувших лет,
И в сердце юном, упоенном чувством,
Сомнений у любви ведь нет,
Она всегда была близка к искусству.

Ее ты блажью, словно маслом написал,
И выводил на ней тайком, украдкой,
Тот силуэт, которому отдал,
Всего себя, влюбившись без оглядки.

Те губы, руки целовал,
От запаха ее волос дрожал листом осиновым,
За тонкий стан ее ты обнимал,
А прежде, не любя, был сильным...

Но ведь отдать ей сердце...разве слабость?
Бросаясь в тихий омут с головой,
Так говорите, словно чувства - гадость,
И если ты влюблен - слепой...

Но без нее мы только лишь покорны,
Немы, глухи, отринув мир живем,
И улыбаемся и плачем так притворно,
А говорим мы зачастую ни о чем...

Слова роняя, словно камни в пропасть,
Ведь на душе нам без любви так тяжело,
Но не признать вовек ту девственную робость,
Куда, куда же все это ушло...

Минуло время серенад, признаний,
Теперь практичней стали мы, не до забав,
Подарками, деньгами лишь изгнали,
Из собственной души тот пылкий нрав...

Сей нрав нас гнал средь ночи,
К ее ногам, упиться вновь ее красой,
Ну а теперь...ты стар и склочен,
И норов у нее не для тебя, крутой.

Жизнь нам отводит чудные мгновенья,
Их потеряв, обратно не вернешь,
Когда был мал, я так любил варенье,
А вырос...и милее стала ложь...