В придуманном нем нет ни капельки лжи.
А в реальном?.. В реальном, увы, неизвестно.
И… неинтересно. Блестят миражи,
И рвется струна. Где-то в сердце так тесно.
Придуманный он занимает все место.
И, тайное зная свое торжество,
Сплетя из обманов себя паутину…
Так нравится Ей сочинять за него
Его самого… рисовать… как картину!
Еще один взмах кисти мыслей и вдох,
Играя на гранях и путаясь в красках.
Она собрала из осколков и крох.
Вот только кого? Лишь обычную маску…
Придуманный Он
© Copyright: Любовь Чубова, 2011
Свидетельство о публикации №111042706385
Свидетельство о публикации №111042706385
Рецензии