срываю с корнями чувства.
швыряю, куда попало.
такой человек - искусства,
а людям все время мало.
неважно, как много трачу
себя на попытки вспомнить.
безумцы, как я, не плачут
в глуши одиноких комнат.
безумцы, как я, смеются,
когда их хоть кто-то слышит.
слова им легко даются
словами сорят - как дышат.
собою сорят - и мысли
швыряют, куда попало.
а люди извне - зависли -
им мало, все время мало!
они как цепные звери,
голодные, злые твари -
не верят тебе... но верят
вкуснейших сортов морали,
которую ты на блюде,
своею заправив кровью,
выносишь. тогда все люди
глядят на тебя с любовью.
смеюсь, соскребая сердца
куски. а в груди - могила.
теперь никуда не деться.
я всю им себя скормила.
человек искусства
© Copyright: Фоби Кси, 2011
Свидетельство о публикации №111042703364
Свидетельство о публикации №111042703364
Рецензии