Просто-напросто никак

Я готов понять безумье,
опрометчивость свою
и веселье на безлунье,
там, где памятью стою
под сосной обиды прежней
на нелепость вьюжных лет,
где глаза мне светом режет
не прописанный сюжет.
В странном отблеске на водах
и в углу избы глухой,
где висит во тьме свобода,
словно бы платок сухой
тихо плещется от звука
непонятного в тиши,
будто бы, вперёд наука.
Только больше не греши!
Восклицают занавески
не просвеченные сквозь.
Или больше всё ж в отместку
вбитый в стенку ржавый гвоздь
говорит о состояньи
внутримассовой грозы
в первородности сиянья,
но без гибкости лозы.
Всё приемлется, понятно
по причине – будет так.
Не отмыть мне, видно, пятна
просто-напросто никак.
А хотелось бы расстаться
с пережитком – быть собой.
Но не хочется купаться
и нырять мне с головой
в грязь осеннего разлива
на бескормице ветров,
где стою я сиротливо
посреди седых лесов,
отгулявшего сезона,
прикорнувшего в кустах.
Будто всё пространство – зона,
заключенное в стихах.