С высоты...

Ухожу. Это тонко, сугубо интимно…
Надвигается… Напрочь отсутствует страх.
Лишь немного тошнит, эстетично противно
Деградировать мне, homo sapience, в прах…

Металлический стол, пожелтевшее тело,
От прозектора спиртом несёт за версту…
Разве это бы вот существо разглядело,
В рассечённой грудине Живую Мечту?

На весы, по порядку, и сердце, и печень,
Бирку  сразу на палец холодной ноги…
Жизнь опять убедилась, что всё же, не вечен,
Кто в пути не упал, и в бою не погиб.

Нету САМО-убийц. Это Бог колобродит,
Собирая в церквах жалкий электорат...
Поклонитесь, когда добровольно уходит,
Не убитый врагами уставший солдат.

Ухожу, как при Жизни - ни с кем не прощаясь,
Как по highway - по скользкому жёлобу в печь…
Никого…  Никого на земле не осталось,
Кто хотел бы в ладошке мой пепел сберечь…

Эй, мужик! Кочегар, истопник – что ты медлишь?
Сыпь в сортире в "очко", с высоты помочись…
…
Накопилось в Аду грязных сковород медных,
Там и дел-то всего – наклонись, да почисть…

.

.

         *
А.Вронский. "С высоты...".
27 преля 2011 г. 07:19 мск.