О жизни

Помятый асфальт от наших ступней
Побитые серые, проезжающие мимо, автомобили.
Мы прятались от них несколько дней
Чтобы нас не заметили, не поймали, не избили.
Нас сгубили.
Прощай.
Нас изувечили. Нас окрестили
"Не такими".
Май.
А весной и не дышалось совсем.
Как ты там?
Когда нам было лет по семь,
Помнишь, не было всех этих тем,
Как "жив ли?".
Проще жили, лучше были.
Устали со временем, потому что война не кончается.
Страшно жить-то дальше.
Вот смотрю на тебя и думаю: печалиться.
А у самой внутри не краше.
Да как-то и не ладиться все.
Просто бы выговориться.
А кроме стихов не умею ничего,
По-этому что думается, то и пишется.
Бесполезные эти строки.
Просто про то, что легкие дрожат от запаха костра
Про то, что видела, как улетают сороки.
Про то, что нам бы дожить до утра.
Знаешь, бесполезные рифмы.
Но о таком насущном, что больно даже.
Про мои воспалившиеся лимфы,
Про твои колени, про скучные телевизионные репортажи.
А им хорошо. У них всегда находится поговорить "О новом".
А нам в этой постоянной борьбе даже ничего нового.
Только знаешь, чего хочется? Хочется их убить. Глаголом, словом.
Чтобы как в голову оловом.