счета

утро . разбиты и пали наземь
полки серых летучих братьев
стучат лучи лихо-нагло в окна -
май на носу. на душе мокро -

печаль. колобродит кисло-сусло
кораблик   занесло в не то русло,
пробить бы штольню  в сторону света,
в массиве  этого. грустно.

на том ли встретят, своим ли примут,
а впрочем, важнее есть ли там "Плимут",
отметить прибытие на успешность
по чеку чиркнув небрежно.

и есть ли лиры двухместные - честно
скажу -  без друг друга нам будет тесно,
по паре крыльев не помешает -
мы б заказали. не возражаешь?

болтаю вот - от нечем заняться,
позавчера... было восемнадцать,
а я, не смейся,  ночью летаю,
расту в какую, как-будто желтый?

нет, метлы давно уже не  в моде,
везет когда,  при нормальной погоде,
пристегиваю - вместе легче  пуха,
тебя ,  дальше -  в Австралию.

на кенгуру накатаясь вдоволь,
дав зайцам  солнечным   воли в вольную,
парим невпонятно каком пространстве
по скрипкам пиано - пьяными пальцами.
               
блужу словами по бездорожью,
а время ехидненько строит рожи -
я столько много не успеваю:

не балеринить,  не стать Шопеном,
на лунных пляжах не падать тенью,
с моих ножонок разутобосых
ах, утро, утро - совсем не мудро.

мне тратить время на блуд словами,
пойду посею .....................
я однодневной спелости урожаи.

и после выйду к тебе обнаженной,
совсем. душа - несколько обожженной,
вот дую на молоко всуе,
вода  - не в радость.

а грабли, грабли - насколько сложно
ловить свою  между строк возможность,,
ловить твое между строк по теме ,
ах, было б время.

запутанность, и сама не знаю,
что жду, что совсем теряю,
за что хвататься.

мой черный уголь -  наброски только.
себя не знаю и не на столько