П.Д.
- Где Ваша шпага, благородный Дон?
- быть может, у Барона? Я припомнил,
Как он чертил ряды престранных формул
На лунной пыли, в думы погружён.
А может, у Шута? Наверняка!
Он, всех сразив новейшей из проделок,
Две дюжины летающих тарелок
Вращал в пространстве остриём клинка.
А может, Герда жарит в очаге
На ней кусочки сочной оленины?
У фрау Марты скоро именины,
Альдонса в положеньи и в тоске,
А Донне Анне снится командор -
Не тот, убитый - юный и влюблённый...
Ассоль переключилась на зелёный,
И глазом не моргнув, как светофор.
К столу, Дон Рэба! Пить на брудершафт
И есть пирог - от сдобного добреют.
А шпага - что ж, за ней не заржавеет :
Она ведь не перо и не душа.
История из благородной жизни
© Copyright: Евгения Комарова, 2011
Свидетельство о публикации №111042603455
Свидетельство о публикации №111042603455
Рецензии