Когда сижу на дне оврага
среди травы забытых лет
кажусь себе завидной скрягой.
На всё готов сухой ответ,
мол, не могу поставить точку
в конце измученной строки.
Испить мне, что ли кипяточку
разбавленной весной тоски.
Сказать негромко, только твердо:
– Прощай безумная строка.
И вскинув к небу профиль гордый,
произнести сквозь смех: – Пока!
Весне немытой, засверкавшей
листочками под лаком дней
оснеженной печали вашей
из грусти сотканных теней.
Явившись Миру, взлёт огласки
мечтаний призрачных в ночи,
стремлений ввысь не без опаски
задуть миг в пламени свечи.
Не без опаски
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111042602273
Свидетельство о публикации №111042602273
Рецензии