Строчка за строчкой стекает печаль-
С глаз на свечу, и воском- на стол;
Боль затекает по сгибу плеча,
Дрожит у виска пистолелный ствол.
Вечер вздохнул... И памяти стон
Шепчет на ухо что ты умерла,
Чуть кожи коснулся по капсулю звон-
Пуля всё ближе к обрезу ствола.
И город услышит в ночной тишине
Лишь треск- это плачет растаявший воск;
А пуля оставит на белой стене
Рисунком из боли простреляный мозг.
Воск
© Copyright: Дмитрий Линковский, 2011
Свидетельство о публикации №111042508031
Свидетельство о публикации №111042508031
Рецензии