Хромые лошади гуляют по Арбату,
Стуча копытами, сверяют каждый такт.
И глаз их хладных разбивающие взгляды
Струной пронзают собирающихся в ряд.
Художник, жаждящий писать особый образ,
Без интереса свой источет карандаш.
В портрете не оставит темы для вопросов -
Очередной безчувственный кураж.
И остальные, проходящие всех мимо,
Скользящим взглядом чуть притрагивая нас,
Сгущяют краски, а вокруг себя, брезгливо,
Пустые грани созидают блеском глаз.
По Арбату
© Copyright: Тихомир, 2011
Свидетельство о публикации №111042500781
Свидетельство о публикации №111042500781
Рецензии