В полумраке комнаты тихий блюз,
И я, укутанный в одеяло,
Да из колонок Гнусавящий вяло,
С кем темноты не боюсь...
В спёртом воздухе комнаты запах мой
Тела, лежащего обречённо,
А за окном снег кружится сонный:
Мир, покорённый зимой…
В этой тесной комнате ещё жив
Мой дух, растёкшийся по кровати
Эх, пустить бы свежести, и капли хватит,
Форточку приоткрыв…
Тлеет тухнущей свечкой мысль моя
До сна остаётся так мало,
И издалека он - Гнусавящий вяло,
Тянет в другие края…
Между тканей вонючий и влажный пот,
В нём я: плыву, словно в бассейне
На полочке стонет Сергей Есенин,
Заточённый в тугой переплёт.
Его чёрный гость заходил навестить,
Разбил зеркало: гостя не стало
А ко мне из колонок взывает вяло,
Тот, кого нельзя не впустить…
В полумраке комнаты тихий блюз
И я: в преддверии сна больного,
С мыслью о снеге, без мысли о Боге,
С сознанием расстаюсь…
В полумраке комнаты...
© Copyright: Дмитрий Плешаков, 2011
Свидетельство о публикации №111042505998
Свидетельство о публикации №111042505998
Рецензии