Винная энтропия

Человек пишет стихи, 
Глядя трясущимися руками,
Как непрозрачные облака
Во всей воей белой наивности
Захлебываются пламанем.
Как леденеют озера,
Отзванивая декабрю в морзе
То, что окончательно стало ясным.
Морозы.
Как балтийский залив, 
Которого я никогда не видел
Хлещет о камни дорогие монеты,
И как зверя напряженный оскал
Превращается в гул ветра
По раскаленным максимумам водостоков,
Испытывая всю глубину падения азбучных истин,
Которых по теперешним временам столько,
Что уже и принцессы, и крысы,
И маляры,
И желтогубые проститутки,
И тринадцать друзей Оушена,
И даже красногривый маяк
Предпочли бы правилам этой игры
Винную энтропию личности.
А человек все пишет и пишет стихи,
Занятый своей необычностью,
Трафальгардским тщеславием,
Кровоточием грифельной памяти.
Принимая его за гения, 
Не обознались ли?
Вот вроде бы человек нагляделся,
Осталась самая малость.
Он обязательно сдохнет,
Когда поймет,
Что кроме стихов у него ничего не осталось.