Жила в своем бреду. Его лишь небом...

(После прочтения произведений Вероники Тушновой и Александра Яшина...)

Писал он очень сдержанно и твердо,
Как свойственно бывает всем мужчинам.
Она несла свой крест по жизни гордо,
Оставшись с ним... но лишь на половину.

Жила в своем "бреду". Его лишь небом...
Безудержно пуская строки вскач.
Никто не вел учета её бедам,
Не видел её слез, не слышал плач...

Война была у них ведь за плечами.
Окопы, крики, смерть, госпиталя.
Пол мира жили с болью и в печали.
Еще слезами полнилась земля,

Еще все жили памятью о павших,
Безвременно ушедших в поле боя.
Они писали - будто бы не знавши
Войны, на пепелище вмиг построив

Свой мир, такой земной, но в то же время
По-своему хмельной и сумасбродный,
Наперекор всему, любя и веря...
Хоть каждый оставался несвободный

И был не в силах рушить то, что есть,
Да попросту менять устои жизни,
Стараясь в жизнь друг друга не залезть,
Приняв всё, и без доли укоризны.

...Она писала, правила откинув,
Что чувствовала сердцем и душой.
Ловила косых взглядов кучу в спину
И счастье находила в непростой,

Обыденной, казалось, атмосфере,
Откинув все житейские дела,
Души своей открыв для него двери.
Любила - знать всегда была права!

Как он любил? Сказать так однозначно,
По творчеству его понять нельзя.
Давно минул их жизни день вчерашний,
Но слухами всё полнится земля...

Всё то, что было маленькой их тайной,
Не в праве ворошить и осуждать,
Но живы строки - значит не случайно...
Захочется о них вдруг написать...