Все дни своей любви, перелистав,
Как лучшую на свете книгу,
Что создана из музыки октав
Потерям всем и катастрофам впику,
Вернусь на праздник, но уже ничьей.
Всё с тем же сердцем, сохранившим память
О том, что жгло… С букетом мелочей,
Которых не исправить, не убавить,
В компании оживших муляжей
Тех лет, осенне-зимнего покрова,
С чудачеством послушных миражей
То исчезать, то появляться снова.
Все дни своей любви
© Copyright: Людмила Линдтроп, 2011
Свидетельство о публикации №111042502641
Свидетельство о публикации №111042502641
Рецензии