Пристанище

На перекрестьях
пасмурных развалин,
забившихся и замерших в тиши,
есть дом один, покошенный печально -
пристанище для спятившей души.

Разбиты окна, и полы просели,
и дверь скрипит, что вышла из петлей.
Вы не найдете дома мне приемлей,
чем этот храм души слепой моей.

Не нужно ей дворцов, огромных залов,
балов, в которых молодость гниет,
ей, откровенно, нужно очень мало -
но только то, что сердце в клочья рвет,

заставит думать, и грустить, и прятаться,
в расщелины меж хлипких потолков,
где, кажется, слетаются по пятницам,
все тени растворившихся веков,

танцуют, и смеются без приличия,
к чему людские хлопоты и стыд.
К чему любовь, и холод безразличия?
нет памяти. Безвремени обид,

и страха нет. Хотя, порой он нужен,
чтоб не сойти сума, когда поймешь,
что одинок - ну, это, как простужен,
что лжец всегда несет в себе лишь ложь.

Пристанище душевного безумства.
Развалины, они по нраву мне.
Всклокочены, обострены все чувства,
в разорванной грудинной глубине.



(на фото - я)