волшебная проза

и вот опять в хрусталь весна вставляет дали,
в них рыбкой золотой купается закат.
а, помнишь, птиц недавно провожали?
и вот они уже курлыкают назад…
не верится, что быстро всё проходит.
цветок открыл свой жёлтый глаз,
увидел в первый раз,
как солнце – божество восходит,
и вставил божество в иконостас.
вот так и мы, мы – юны и счастливы,
мы молимся на молодую жизнь,
а горы слушают благочестиво
и отплывают отрешённо ввысь…
откуда вечность вечером приходит,
взглянуть на то, что мир простёр,
и с мудростью козла, с собой приводит
отару звёзд на голубой костёр…
погреться у земного рая,
блаженных чувств травинки пощипать…
козлёнок – звёздочка, тебя я знаю,
ты долго шёл, чтобы меня узнать!
восстанет утро - козы засыпают
на берегу у временнОго буруна,
и ветер космоса играет,
целуя завитки у звёздного руна.
а вечность в даль опять уходит,
её, наверно, ждут другие земли…
с иконы снова солнце сходит
у дома, где седые горы дремлют.
«любить до боли барбарисовые дали»,
мечтать всегда увидеть этот дом,
где у крыльца остались ждать сандалии,
где бегал в травах босиком…
где, несмотря на старость лаг,
крепки, отцом побеленные стены,
где на горе стоит мой флаг,
как часовой, исправно ждущий смены…
и смена вырастет. другой мальчишка,
взойдя к вершине летней ранью,
не относясь к тому серьёзно слишком,
заменит флаг, израненный ветрами.




 А для тех, кто не боится читать прозу - вот она. Спасибо её автору...

 День был самым обычным. Было, как всегда тихо. Вечерело. Блестящие разноцветные стрекозы ловко менялись местами в нагретом, пахнущем пыльными серпантинами, воздухе. Здесь, в предгорьях, воздух летом всегда такой - нагретый на солнце, пахнущий глиняной пылью серпантинов, ведущих неизвестно куда; словно, этo - пыль осыпалась золотой пергой на убаюканный далёкими переходами воздух, пергой, оброненной тысячью земляных пчёл, снующих в этой разогретой тиши по своим пчелиным делам. Вот они выбираются из своих глиняных норок и уносятся прочь, по пути роняя золотые пылинки... Тёплый ветерок сбегает чуть ощутимым дуновением вниз. Вниз, вниз - к подножию древних предгорий, к обмелевшей реке, в русле которой в полдень укрылись бело-чёрные козы и спят там, пробегает по руслу, едва коснувшись шерстяных завитков спящих коз, едва коснувшись зарослей колючек, пробегает и исчезает в полях за дорогой, на прощание чуть дотронувшись маленького ветряка на крыльце старого дома там, за дорогой...
Скоро, совсем скоро ночь придёт в предгорья. Вот уже Солнце огромной неповоротливой птицей начинает высматривать себе место в полях, где можно расположиться на ночлег... Солнце найдёт место. Будет ночь. Будут кричать совы, будут свистеть фазаны, будут шуршать травы... А на пыльных серпантинах там, в верховьях, оставят свои следы незримые звери...
Но сейчас ещё вечер. Вот возвращаются кони туда, откуда ушли утром. Идут дорогами у подножий. Копытами выбивают пыль. Позже кони поднимутся выше по ущелью, по старой тропе с барбарисом, и уйдут куда-то... Туда, где травы качают звёзды, где пахнет пчёлами и ветром, где на шиповнике развевается уже много лет старый флаг. Tуда, где начинается Вечность...
Флаг когда-то очень давно принёс с собой мальчишка. Он пришёл из дома, что стоит вдали от подножий, там - за руслом обмелевшей реки, за дорогой... Он пришёл лишь однажды. Ни до, ни после никто из людей не беспокоил Вечность... Он пришёл единственный раз и ушёл с закатом... С тех пор Вечность ждёт его, ждёт его каждый новый день. Но мальчишка больше не приходит. Тогда каждый новый день Вечность сама спускается из своей обители  вниз. Вниз - к подножию древних предгорий, к обмелевшей реке; спускается тёплым ветерком к дому за дорогой, дотрагивается до маленького ветряка на крыльце старого дома , того самого ветряка, который был сделан когда-то мальчишкой... Но мальчишки в доме нет... Мальчика больше нет, ведь мальчики имеют способность вырастать и становится мужчинами, будто Вечность не знает этого!
 Каждый вечер Вечность возвращается вместе с конями в свои верховья. Туда, где рассыпана золотая перга... Туда, где пахнет пчёлами и ветром, где на шиповнике растёт уже много лет старый флаг.
День был самым обычным. Таким же, как тысяча других дней. С закатом всё кончится. Будет ночь. Завтра - снова рассвет...