Ты худощав, изящен, невысок
И, на мой взгляд, весьма благообразен,
А твоё слово, как удар в висок,
И стоит многих петушиных басен.
Ты как хирург, чей точен жест и взгляд,
Кому спасенье жизни – честь и счастье.
Ты как целебный, в малых дозах яд,
Или как кость, что встала в горле власти.
Так надоел пошлейший хлам из слов,
Что в нашу жизнь вторгается с экрана,
Так мил душе весёлый острослов,
Кто исцеляет смехом наши раны.
Ильф и Петров, Мольер и Бомарше,
Рабле, Джером и Сухово-Кобылин,
Я не смеюсь, ты среди них уже -
Тебя, как их когда-то, много били.
Пускай иные скажут – перебор,
В конце концов, сравненье – дело вкуса,
Ты встал почти стране напереко,
А здесь я почему-то вспомнил Гуса.
Смешалось всё в какой-то винегрет:
Жена ворчит, что слишком много мёда,
А я желаю тебе долгих жизни лет
И пробужденья нашего народа.
Виктору Шендеровичу
© Copyright: Качурин Валерий, 2011
Свидетельство о публикации №111042408101
Свидетельство о публикации №111042408101
Рецензии