Шёл мокрый снег,промозглый ветер
Проникал сквозь щели в стенах дома.
Дрова в камине издавали треск,
Огонь грел комнату,всё с детства в ней знакомо.
Старинное бюро,пейзаж от времени поблёкший.
Из разноцветного стекла окно,
За ним дорога к речке в лёд замёрзшей.
Когда то здесь был кабинет отца,
Я маленьким игрался у камина,
А он с серьёзным видом всё писал
Свои романы,и смотрел куда то мимо.
Царившую в тех стенах тишину
Лишь нарушал горящих дров треск тихий.
Уставший подходил мальцом к отцу,
И засыпал в его руках я сильных.
Его не стало сорок дней назад,
Осела пыль на ярких переплётах.
А я сижу за тем столом и у того окна,
Читая в свете лампы все его работы.
Не знаю я, куда теперь идти,
Пустой огромный дом, кругом уныние.
Беру перо, пишу себе письмо,
Ведь некому писать теперь отныне.
Письмо для себя
© Copyright: Иван Савенков 2, 2011
Свидетельство о публикации №111042407226
Свидетельство о публикации №111042407226
Рецензии