Программное

 О сути поэзии
************************
Поэт  порой – пророк и ясновидец.
Душой своей он над землёй парит,
Незримого он вещий очевидец,
И тайный  смысл вещей ему открыт,
Он этим знаньем тайным обладает
И часто сам он от того страдает.
Но если уж проклятье он изрёк,
То сбыться и ему придёт свой срок.
                ***
Но в  мудрой мысли я одной упрочусь,
На горы лет взирая сверху вниз,
Что лучшие из всяческих пророчеств –
Конечно,  только те, что не сбылись.
Они в свой час услышанными были.
И службу стражей  верно сослужили,
Тем, что так чутко свой дозор несли,
Как гуси, что когда-то Рим спасли.
                ***
Гармония одна нам лечит душу,
Из пошлой грязи поднимая ввысь,
Нам открывая  смысл и образ лучший
Того, что представляется как жизнь.
Больные  выздоравливают клетки
В  ритм со здоровыми войдя нередко,
А стих – когда он речи идеал,
 Лекарством от душевных ран мне стал.               
                ***
Гармония - вот, чем стихи пленяют
В богов из тварей превращая нас.
Поэт стихом всё в мире обнимает. 
Его стихи – нам всем - как третий глаз,
Что видеть может все секреты мира
И время в колебаниях эфира.
И красота его несвязных фраз-
Для нас как откровение подчас.
                ***
Поэзию сравнил бы я с прибоем,
Что нам бросает под ноги янтарь,
Кому она  -  как разговор с собою,
Кому она – в святилище алтарь,
Но всем она – родник, что ценит каждый,
Кто изнывает от духовной жажды,
И всем она - пришествие назад
В утерянный земной эдемский сад.
                ***
Но что же делать, если в наше время
Она судьбой отделена от нас
И только лишь востребована теми,
Кто душу для прозрений вещих спас.
Стихи, увы, не популярны ныне,
Но только в них спасёмся от унынья,
В болезни духа ими исцелясь,
В безверье ими Богу помолясь.
                ***
Поэзия - ведь это не уменье
Простые мысли взять и срифмовать,
Как Бог поэт прекрасному мгновенью
Не преходить велит, а пребывать.
Поэт не может мыслить по Эвклиду,
И в том, что кажется обычным с виду
И даже неприглядным до поры,
Поэт находит новые миры.
                ***
Поэзию у нас сейчас не любят.
И за строкой не виден нам поэт,
До чувств его и мыслей, скажем грубо,
В своих делах совсем нам дела нет.
А рыться в чьём-то мусоре словесном
Литературоведам только лестно
Одним. Там то деталей мелких тьма,
То вовсе нет зацепки для ума
                ***
Или для чувств высоких почвы нужной.
Бывает, волшебством нежданных рифм
Сверкнёт строка как фейерверк недужный,
На миг пустыню прозы озарив.
Но, знать, алхимик рифм - в союзе с чёртом,
Из ртути ярких слов в его реторте
Открытий смелых золото  вот – вот
Под взглядом наблюдательным блеснёт,
                ***
Но вдруг под солнцем жизни испарится,
Читателя обманом отравив,
Поэтом невозможно притвориться,
Прикрывшись одеяньем быстрых рифм.
Запасы впрок приобретённых знаний
Всего лишь арсеналы заклинаний,
Писать стихи лишь заставляют пусть
 Открытья разума и откровенья чувств.
                ***
Поэт- старатель, добывает в строках 
Трудом души простое волшебство.
Прозрений, мыслей, рифм и чувств высоких .
Бесценное цветное вещество
Блестящий тёплый солнечный оттенок
Имеет, только чем-то вроде денег
Служить не предназначено оно, 
Хоть властью неземной наделено.
                ***
Лишь красоту искать  нам в жизни стоит 
И добавлять трудом душевным грань,
Так слово, огранённое судьбою,
 В  стихе сверкает словно бриллиант.
Но  достаётся часто потом с кровью–
Всё в мире освещающее слово,
Что вечный свет волшебный в душу льёт,
И этим просветлённость ей даёт.
                ***
Без дерзости не попадёшь в анналы.
У каждого, кто взялся за перо,
Шанс всё же есть, пусть даже очень малый,
Увидеть от своей работы прок.
Едва ль способных много есть, конечно,
В потоке жизни суетном и вечном
Отсеять истин  золотой песок
Лотком  из сбитых в строфы чётких  строк
                ***
Иль добывать руном, как добывали
Когда-то в стародавние века
Песчинки драгоценного металла,
Которые с горы несла река.               
И то руно потом в костре сжигали
И в пепле сером золото искали,
Так повелось, поэты всех веков 
Свою сжигают жизнь в огне стихов. 
                ***
А жизнь похожа  на руно златое,
Что на костре бушующем горит.
Что стоит и что ничего не стоит,
 Огонь времён один  определит. 
Руно из впечатлений и событий   
Сгорит в стихах, но смелых рифм открытья
В  золе прожитых дней сквозь едкий дым
Блеснут, быть может, слитком золотым. 
                ***
Что есть поэт? Молвы стереотипы
Рисуют жалкий образ чудака,
Которому ничтожный жребий выпал –
Жить как в бреду, витая  в облаках.
А он как волхв совсем не ищет славы,
Он – словно мудрый царь в своей державе,               
Слов верных самодержец и творец,
Ему стихи - и скипетр и венец.
                ***
Поэт, он не ремесленник презренный,
Не юркий шут на службе у толпы,
Он - маг, он - чудотворец  вдохновенный,
Поэт, он - зрячий поводырь слепых.
Пусть часто в эмпиреях он витает,
Но, всё ж, реальности он цену знает.
В словах людских и в дикой злобе дня
Добро лишь неподдельное ценя.
                ***
Ну а рифмач - страдалец и затворник
Конечно же, ничтожен и смешон,
Пускай он даже в свой бездарный сборник
Как будто в гроб под старость помещён.
И в пятьдесят  своим умом он мальчик,
Нелеп и жалок,  робок и запальчив.
Сеть строк его приносит нам лишь сор,
Как и ему – забвенье и позор.
                ***
И лишь Поэт  умеет видеть чудо –
Во всём обычном и привычном нам,
Что прочие не могут видеть люди, 
Спеша куда-то  по своим делам.
Поэт же не спешит, не привыкает,
И смысл из хода жизни извлекает,
Чтоб после в формы строчек перелить
И  чудо с целым миром разделить.
                ***
Он поражает нас порой сравненьем
Не связанных между собой вещей,
Нежданным и простым, как откровенье
Подслушанных  у ангелов  речей.
Во всем вокруг себя он видит знаки,
Как будто маяки в кромешном мраке.
Игрою чистых смыслов увлечён,
Сторонним в мире быть не может он.